Melanсholy of the morning.

Утро выдалось суматошным, как и пробуждение на полтора часа позже положенного. Хотя, почему в прошедшем времени? Оно все еще продолжается. Вот только его темп стабилизировался, даже несколько упал - ближе к отметке "ленивое созерцание машин за окном". Там, на пасмурной, холодной, промокшей словно брошенный котенок улице своя жизнь: рогатые троллейбусы, необычайно скоро пролетающие по авеню, птицы, люди как птицы, спешащие по делам...

   В моем любимом кафе жизнь останавливается; каждое посещение - как кадр на старой фотопленке. Я не знаю в этом городе более nice места для бездельного времяпровождения. Хотя и заниматься чем-то полезным здесь можно. Но - совсем не хочется. Приходится бессильно откидываться на мягкую спинку черного диванчика и предаваться мечтам.

   "Два американо, латте с кленовым сиропом и морковный фреш готовы для вас, пожалуйста!" Бодрый крик бариста заставляет открыть глаза, вздохнуть и пойти за заказом. Мне - фреш, ребятам все остальное. Сегодня мы просто пьем кофе (мой напиток не в счет, так как утром я предпочитаю обходиться без ударной дозы кофеина в крови). Мы не обсуждаем неотложные дела или наступившую на пятки сессию, которая через три недели соберет свои чемоданы и съедет из гостевой комнаты, оставив лишь исписанные листы в тетрадях, несколько оценок и грязное полотенце. Мы просто слушаем хорошую музыку, пока город решается пустить немного солнца на свои полупустые улицы. 

   В такие моменты я начинаю думать о том, что я еще не сделала - по тем или иным причинам. Или о том, что из задуманного стоит осуществить. Например, у меня есть желание рисовать, которое порождает внутри жуткую волну вопросов, ответы на которые пока лишь за пределами моего мироощущения. Да, купить блокнот для набросков, "кохиноры" и акварель не составит больших сложностей, но сможет ли рука вспомнить привычное в прошлом тепло кисти? В детстве я занималась рисованием в школьном кружке, даже делала какие-то успехи. Все оттого что в детстве игрушек было совсем мало, а альбомы стоили буквально копейки. У меня всегда была пузатая, до отказа набитая фломастерами карандашница. Помню, как мама дарила мне упаковки чешских фломастеров - самых лучших на свете. Вечерами я доставала эти сокровища и начинала раскладывать их по цветам в стиле "радуга", иногда - "деграде". Порой на это уходило колоссальное количество времени! Правильно разложить альбом, расположить фломастеры и карандаши - это занимало меня на час, по истечению которого желание рисовать полностью исчезало. Я просто сидела перед девственно-чистым листом, ожидая свою музу, которая наотрез отказывалась возвращаться. Подобные моменты порождали в душе непонятную серую смесь из разочарования и пустоты. А что, если мое воображение еще тогда ушло на пенсию, и я не способна создавать небольшие, но все-таки шедевры?